Des sens

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A mesure qu'il se masturbait, sa tension nerveuse et son angoisse diminuaient.

Patricia s'était à présent matérialisée dans un coin de sa pensée. Il la voyait aussi nettement que si elle était présente à ses côtés. Telle qu'elle était alors, brune élancée avec ses longs cheveux noirs et bouclés qui lui tombaient en cascade au creux des reins. Il la contemplait, comme il le faisait tous les soirs, lorsqu'elle se déshabillait. Elle retirait avec précaution son chemisier qu'elle déposait sur de dossier de la chaise de sa coiffeuse. Puis faisait glisser doucement sa jupe sur ses hanches, en tortillant un peu les fesses pour l'aider à glisser, avant de lui faire rejoindre le corsage. Il avait depuis plusieurs semaines déjà pris l'habitude de s'installer sur le grand lit pour étudier – disait-il – la presse du soir à tête reposée. En réalité, il aurait bien été incapable de relater les événements qu'il était supposé lire. Patricia n'en était pas dupe et savourait ce moment où elle se savait épiée. Elle jouait le jeu en prolongeant ses préparatifs. En sous-vêtements, elle se dirigeait vers sa psyché. Elle retirait alors son soutien-gorge et passait délicatement la main sur le satin du globe de ses seins, comme pour en éprouver la douceur. Sa poitrine était lourde mais ferme. Les courbes de son corps lui sculptaient une taille puis ses hanches s'évasaient en un arrondi semblable à la forme d'une guitare andalouse. Puis elle descendait sa petite culotte bordée de fines dentelles en dévoilant des fesses pulpeuses à souhait. En se baissant, elle mettait en relief sa croupe tendue, et il pouvait entrevoir le sillon de son sexe. Elle examinait sa silhouette irréprochable, prenait des poses, l'air interrogateur. Puis aussitôt après, elle passait devant le lit comme s'il ne se fût pas trouvé là, à moitié caché derrière son journal. D'une démarche souple, elle se dirigeait vers la salle d'eau, exhibant fièrement ses seins généreux à l'aréole foncée et son épaisse toison pubienne.

La main avait accéléré son rythme de va et vient sur le phallus gonflé de désir, dans une cadence aussi rapides que les battements de son cœur. Ses sensations étaient si fortes qu'en fermant complètement les yeux, il lui semblait qu'il respirait encore son parfum. Une odeur obsédante, un peu moite, musquée et poivrée. Oui, c'était bien une fragrance de femme sensuelle qui flattait ses narines. Et c'est alors qu'il sentit une main se poser sur sa main qui astiquait frénétiquement sa verge.

© Claire Ogie & Z.G.

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L'homme du métro saint Germain.

La soirée était morne et pluvieuse. Les gens se hâtaient de rentrer à l'abri de leurs appartements douillets après une journée de travail. La chaussée luisait sous l'éclairage des réverbères qui venaient de s'allumer et des chenilles colorées des phares de voitures. Peu à peu la rue de Rennes se vidait de ses passants et fut bientôt déserte. Paris était elle devenue une capitale sans âme, sans quiconque à qui parler. Il frissonnait sous les bourrasques de novembre et ses vêtements ruisselaient. Il allongea le pas pour gagner le métro Saint Germain, à quelques centaines de mètres de là.

C'était à l'heure où les employés avaient quitté leurs bureaux et où les soirées du quartier latin n'avaient pas encore débuté. Un moment de calme, une sorte de parenthèse dans la vie trépidante de ce secteur d'ordinaire animé par les étudiants.

Il descendit avec un vrai soulagement les escaliers du métro. Là au moins, il n'aurait pas à redouter la pluie froide, le vent glacé. Il avisa deux sièges jumeaux orange, un peu retirés à l'écart tout au bout du quai. Un néon scintillait en donnant des signes évidents de faiblesse. La lumière qu'il diffusait semblait presque tamisée en comparaison de l'aveuglante lumière que reflétait partout ailleurs le carrelage blanc de la station.

Il retira son pardessus qu'il étala sur le dossier d'un des sièges et se cala au fond de l'autre en allongeant les jambes au maximum et en s'étirant de fatigue. Il n'aurait su dire combien il avait marché. Dans la relative chaleur de la station déserte, il sentait une douce langueur l'envahir. Une sorte de bien-être qui se diffusait doucement dans tout son être. Sa pensée flottait sans retenue et l'image de Patricia se mit à apparaître. Comme à chaque fois que son souvenir s'imposait, il voyait renaître en lui le désir. Machinalement, au gré de son rêve éveillé, les yeux fermés, il commença à se caresser discrètement, les mains dans les poches. Puis son sexe durci réclamait plus que cet attouchement furtif… Il se redressa à demi et inspecta la station dans son ensemble et tendit l'oreille. Aucun bruit de pas. Le vrombissement de la circulation était à peine perceptible. Il défit alors sa braguette et sortit son sexe en érection et commença à se masturber à pleine main…

© Claire Ogie & Z.G.

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